Ich male Blumen damit sie nicht sterben

(Frida Kahlo)

Die Gabe des Malens erhielt ich leider nicht

und doch vermag ich es so manches mal

einen fliegenden Schmetterling mit Worten zu erhaschen

einen einzelnen Sonnenstrahl einzufangen

der weithin sichtbar am Himmel leuchtet

und an dessen Ende sich ein Schatz verbirgt

der nur gefunden werden möchte

und der da heißt

inneres Glück

dieses Glück das wir empfinden

wenn etwas schönes

unsere Seele zu streicheln vermag

ich zog einstmals aus in die Welt der Menschen

doch es gefiel mir dort nicht so recht

war einer unter ihnen

versuchte einer von vielen zu sein

doch dies wollte mir nicht so recht glücken

ich fühlte mich nicht heimisch unter ihnen

und so zog ich mich zurück in meine Höhle

hoch auf dem Gipfel des Berges gelegen

von dort aus größerer Distanz

kamen mir die Menschen vor wie wimmelnde Ameisen

doch würden diese Insekten niemals auf die Idee kommen

die dümmsten und kränksten unter ihnen

zu ihren Anführern zu wählen

sie würden sich niemals gegenseitig töten

und den Planeten zerstören

der sie beheimatet

so rate ich denen

die sich in Großstädten, Einkaufszentren oder auf politischen Versammlungen

auch seltsam fehl am Platz fühlen

irgendwie nicht wirklich zu Hause

versucht in der Natur dem Flug des Schmetterlings zu folgen

oder fangt Euch den Sonnenstrahl

sich zurückziehen aus dem Irrsinn der Masse

heißt nicht, keinen Anteil zu nehmen

die sensiblen unter uns müssen sich schützen

denn sie nehmen zu viel Anteil

nehmen sich alles gleich zu Herzen

das ist auch gut und richtig so

denn wer gefühlvoll erlebt

kann zum Glück auch viel mehr

Freude und Schönheit (er)leben

Von den dunkelblauen Meeren lernen 

sie die Unendlichkeit.

Und von der Reise zu den Sternen 

und zurück die Ewigkeit.

Die ihnen nichts ist, als der Wind

unter den schönen, starken Schwingen.

Das Alter selbst ist ihnen Kind.

Und kindlich spielerisch sein Ringen 

um dieses kleine bisschen Zeit.

Das Feilschen um die Endlichkeit.

Sie aber müssen nichts erbringen.

In allem sind sie stets

Beginnen.

Selbst für das letzte Totenkleid 

ist bloß ihr Lächeln schon zu weit.

Sie atmen  Mitternächte ein

und atmen Morgengrauen aus.

Und so im ersten Sonnenschein

betreten sie der Toten Haus.

Darin sie wandeln mit dem Glanze 

von sieben Tagen auf den Schwingen.

Und etwas Leichtes wie beim Tanze

befällt den Friedlichen: Ein Singen  

wie Hoffnung, die vom Tode weckt,

So fröhlich lacht es durch die Räume.

Und wer aus solchem Schlaf hochschreckt,

der flüstert bang: 

Ich glaub,

mir träumte.

Text DvE

musik KI

Bild KI

Ein Leinenband mit goldner Prägung.

Ich ziehe zögernd in Erwägung,

ein paar Minuten zu verschwenden 

und seine Seiten umzuwenden.

Ein Pfarrer und ein Dorfschullehrer

am Eichentisch nebst Briefbeschwerer 

erwarten stumm den Pulverblitz 

und lächeln voller Mutterwitz.

Dann Onkel Karl, der große Schweiger,

am Stadttheater erster Geiger,

der eine Märchenoper schrieb,

in Russland unbekannt verblieb ...

Wie könnte ich das Band zerreißen,

das mich mit jenen falb schwarzweißen 

Gestalten unsichtbar verknotet?

Der Born der Zeit: Kaum ausgelotet.

Hier: Urgroßmutter schneidet Phlox 

im Sommergarten. Paradox:

Auf alten Fotos sehen Haus 

und Menschen deutlich jünger aus.

Man sagt, dass sich das Faultier wie

ein Arbeitstier benimmt,

wenn keiner hinsieht, wissen Sie.

Doch weiß man nicht, ob's stimmt.

Hetzjagd

Ich keuche und renne und hetze

ich sprinte und rase und fetze

immer schneller, immer weiter 

den Gedanken hinterher

Sie fliegen und sausen und schwirren

schweben und gleiten und irren

ziehen geräuschlos von dannen

und lassen mich rastlos zurück

Endlich wird es dunkel 

endlich kommt die Nacht 

ich bleibe stehen und bleibe liegen

und geb auf meine Seele Acht

die Gedanken sind jetzt fort

ich lass sie ziehen

lass sie gehen

und bleib an diesem Ort

atme aus

atme ein

hier bin ich

hier will ich sein