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Du zeigst den Menschen deine Verrücktheit. Vielleicht bist du deshalb eine teure Farbkopie deiner Träume. Du hast von Aristoteles geträumt, als Kinder von Tom und Jerry schwärmten. Deine Legos waren Bücher, waren Türme – hinaus aus diesen vier Wänden. Eine Wand, die mit ihrer unerkannten Geschichte zugrunde gehen wird. Ja, manchmal hast du diese Liebe aus den Romanen nicht glauben können, hast eine Melodie für sie gesungen und vergessen. Du hattest geglaubt, vorbildhaft zu sein. Moralisch einwandfrei wie eine Uhr, die mit dir in einer verirrten Welt gerade abläuft. Du hattest Freunde. Sie waren Protagonisten aus Lindgren und göttliche, griechische Figuren, die zum Beispiel wundersam für dich den Donner herbeiführen konnten. Deine vier Wände haben dich auf deinem Schreibtisch erschaffen. Das stille Sternengewirr in jeder Nacht, ihre gelben, bunten oder älteren Geheimnisse. Du kanntest dich gut aus, mit dem nicht-genau-wissen. Manchmal träumtest du, in etwas einzutauchen, so wie jemand ins Meer eintaucht. Und unter dieser Haut, hell und kalt, hörtest du es wieder klar: Der Regen fiel in dieses Meer, du warst gleichsam die Nacht, ein Haus für alle Träumer dieser Welt und eine abgesandte Blume. Du verlangst von Gott keinen einzigen Menschen oder ihre Liebe. Du träumtest dich durch seine Jahreszeiten wie ein Monokel-tragender, argwöhnischer Schatten. Verliebt in all seine unbeschreiblichen Dinge. Bald erkanntest du im Herzen, inmitten eines Tauchgangs eine Farbe.