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Man sollte ein Haus haben Seit Generationen Die Tapeten eine Patina Zeiten über Zeiten Und alle gehören zu dir Ich bin hier und du bist dort Wo sind wir Heute morgen und gestern Eine Höhle um sich zu verkriechen In schlechten Zeiten Mauern die nicht schwanken Die breit und fest sind Keller in denen man verstecken kann Sich und Dinge und Geheimnisse Dächer die einen abschirmen Man sollte Häuser haben Seit Generationen Nicht hierhin und nicht dorthin Das ist nirgendwohin Ihr wisst nicht wo ihr seid Man sollte Häuser haben Und bleiben.

Ausgebrannt, halbtod geschunden, pflegt der Workaholic seine schmerzenden Wunden, niemals richtig zur Ruhe gekommen, der Geist überladen, ja fast schon benommen. Mit ganzer Kraft, er sich aufrafft und zum Arzt hinschleppt, hoffend, dass er ihn so erschlafft, mit guten Mitteln aufpeppt, Doch der Körper, so unendlich weise, spricht weiter durch Mikrosignale zu ihm, ganz leise: - ein Zwicken hier, ein paar Schmerzen dort, doch der Workaholic schiebt all dieses fort. Der Körper will helfen, immer stärker signalisiert, doch der ermüdend Schaffende, weiter alles ignoriert, sitzt im eigenen Gedankenkerker, ja verdichtet diesen immer stärker. Letztlich kommt es, wie es kommen muss, und der Körper so weise, macht mit seinem Peiniger Schluss! Sich ein letztes Mal vor dem Tod aufbäumend, stirbt der Workaholic vor Wut aufschäumend. Sich immer noch stressend, im Himmel angekommen, wird sein Ärger von einem Engel der Weisheit vernommen; doch dieser schickt ihn überraschend schnell weg, denn mit einem Unbelehrbaren zu reden, hat selbst für ihn keinen Zweck.