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Ahornblatt, du rührst mich, ich weiß nicht wie, seltsam fragend an, mit roten Adern - wie Blut. In deiner Mitte noch ein Rest von Sommersonne, umzingelt von Feuerzungen, die langsam es lautlos zu kalter Asche brennen. Trotzig fühl ich einen Hauch aus Herzensenergien hin zu innerem Flackerfeuer fließen. Aufflammt es, wärmt, weckt Bilder von Sommerkleidern, Hitze, bloßer Haut. Nicht wie Asche will ich enden, die ein anderer in einer Urne zu meiner letzten Ruhestätte trägt. Mich drängt es, der frischen Glut genügend Holz vom Sommer zu spenden, denn ohne Erbarmen, mit eiskalten Armen wird mich die winterliche Welt empfangen, mit warmen dagegen ein liebendes Wesen, dessen Wärme zu jeder Jahreszeit zählt.

Von Mitternacht bis Morgen Zugedeckt mit Alltagssorgen, zermürbt vom Elend seiner Zeit, unerwartet dem Schlafenden entrissen - ein echoloser Schrei! Schlaftrunken, noch im Dunkel einem erloschenen Verlangen nach fremder Haut nachhängend, hält er unerwartet inne, lauscht. Melancholische Töne eines Bandoneons schwingen durch den Raum. Woher? Einbildung? Oder wahrhaftig? Vielleicht Traum? Gebannt folgt er der unbekannten Melodie, besinnt sich allmählich, regt, dreht, dehnt, windet sich. Sein Körper bewegt sich wie von selbst. Der Schmerz in seiner Brust klingt ab. Feuerzungen aus innerem Vulkan erhitzen seine Sinne. Zartes wie Grobes, Gewalt wie Widerstand, Trauer und Jubel verschmelzen miteinander zu neuem Sein. Jäh erwacht der Geist des Tangos in ihm. Jubelnd erhebt er seine Schwingen, durchstößt das Dunkel der Wolken, tanzt wild und verwegen, frei und allein - bis zum ersten Tageslicht.