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Dilara am Schreibtisch Warum fällt es mir so schwer, alleine zu sitzen An der hölzernen Bank, welche mich immer begrüßt, Wenn aus der Schule ich komm, verlassen ich habe die Freunde? Unbewegliches Brett, guck mich nicht immer so an! Ach, jetzt sitz ich hier schon wieder, lehne die Arme Langsam über dich hin, krümmend den Rücken herab. Warum kommt mir kein Gedanke? Was soll ich machen? Wie verbring ich die Zeit, derer ich habe zu viel? Immer quält dieselbe Frage mich und ich fühle Sitzen den kreisenden Schmerz tief in der krankenden Brust. Doch es gibt den einen Moment, da die Heilung ich sehe Vor dem geistigen Aug: Einen verwegenen Plan. Dann bedarf es nur noch meiner! Ich führe die Hände An die bebende Brust, klaue die Schmerzen heraus Und ich nehme Füller und Blatt, schon die Verse erdenkend: Ja, statt trauriger Trän wein ich nun Tinte aufs Blatt. (geschrieben am 29. Oktober 2024)

Schau mal, du SchwarzPoet, ein Schuster zerrend am Leder drischt danach wie verrückt, Schuhe zu machen, drauf ein! Dichter versuchen so, dass ein Schuh draus werde, die Sprache nicht zu behandeln, indes neigen auch sie zur Gewalt.

Über dem Brachland liegt ein fahler Himmel, sein Graulicht füllt das Wintergeäst knorriger Bäume am Weg, füllt das Schilfgeflüster, das Glucksen des Baches und trübt auch, ohne die Fugen der Zeit, letzte Tropfen aus Eis.

. Weit, leichtfüßiger Gelber, du sonnenverwöhnter Gefährte, öffnen Rosen- und Heuduft das verängstigte Herz. Du hüllst ein den Alb in den Schaum dionysischer Nebel: Knattern sei Klapotetzspiel, vor dem Stare nur fliehn. Graut der Tag, verwelkt Frohsinn, bricht Dunst ihm das Rückgrat, bleich in den Rieden hängt Licht am entlaubten Spalier. .