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Ein nicht ganz dichter Dichter Verliert seine Gedichte Vileicht sind's keine Lichter Vieleich sind's nicht Gedichte Nun ein versuch was wert Und nur ein ganz ganz dichter Der will und kann nicht dichten Weil sein Gefäs zu dicht ist Und im Gefäs kein Licht ist

Dichter Nebel ist sehr nass, feuchtet Felder, Bäume, Gras und regt auch manche Seele an, sodass man ihn auch Dichternebel nennen kann …

Platz des Dichters inmitten der Mitte von Denken, Fühlen, Wahrnehmen schwebend, meditativ leicht und beflügelt farbige Worte, empfindsame Bilder Umrisse, Ahnungen, aus denen fern Begreifbares tropft es gilt zur rechten Zeit wachsam dein Gefäß dorthin zu halten das im Geist Flatternde sich setzen und das Netz deines Stiftes die besten Schmetterlinge fangen und bannen zu lassen alles ohne zu tun geschehen lassen dürfen wie Wellen eines fernen Meeres die deinen Fluss hochfluten plötzlich ganz nah und eigen vertraut jetzt, da endlich die Mündung offen und dein Geist zum Gehör wird still lauschend: dem Fließen, Kräuseln, Schäumen und irgendwann ausschwappen in Frieden dich und die weite Decke deines Papiers dankbar beschenkt zurück lassend

WIR DICHTER UND DICHTERINNEN Ein Dichterherz, ist ein tiefer Brunnen. Es birgt viele Geheimnisse. Einige, die wir nie erzählen. Wir sprechen in Reimen oder Metaphern - Schreiben von Hoffnung auf die Zukunft oder Traurigkeit, die bereits vergangen ist. Wir neigen dazu, Gefühle tief zu fühlen. Das Leben selbst muss dafür sorgen, dass Dichter die Dinge klar sehen. Wir wundern uns über einige Fragen im Leben. Hat ein Dichterherz die Zeit vergessen? Ein Dichterstift, trotzt Zeit und Raum. Wir Dichter können unseren eigenen, geschriebenen Ort schaffen. Denn dort ist es so, wie wir uns die Welt ersehnen. Als Dichter, leben wir im tiefen Brunnen unserer poetischen Herzen... ✒✒✒✒ ©Yvonne Wagner

Spindelsprache, dürre Letter. Die Flüsterfäden, im Bett der nestelnden Hände. Weberknechte nisten in Davids heiliger Harfe. * Skalpellzungen zum Schneiden von Plattitüden. Fruchtfliegenfelle für winzige Fragen. Es trällert Tristesse. * Wie lächerlich der Barden Balz um Bacchus goldene Henne. Red doch vom Mond, Söhnchen. Vielleicht legt sie goldene Eier.

Ich bin nicht mein eigener Held Er schenkte mir Ohren und Augen Seit dem ist sie anders, diese Welt Gehörte zu den Blinden und Tauben Eins ist gewiss, schmackhaft wird es nicht Denn Er serviert Euch, Euer eigenes Gericht Euer Inneres dreht sich, sich verstecken? Es geht nicht! Er bringt allem das universelle Licht Selbst dem Zynismus in Form eines Gedichts